'Na giornata d'inverno fredda e corta
dall'aria pura e cèlo cristallino,
er vento gioca co 'na foja morta
svolazzannola ar sole der matino.
Righetto, marmenato dar destino,
riccoje li cartoni e se li porta
accatastati sopra un carettino
assieme a le illusioni de 'na vorta.
Trastevere je canta 'n'aria antica
ricca de nostargia, da li sapori
de quanno la fortuna j'era amica.
Cor pianto drento e disinvorto fòri
mo spigne quer caretto e par che dica:
"forza Righè, che si te fermi ... mòri".
Domenico Procacchia
Tratto dal libro A CAVACECIO DE LA FANTASIA
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